Al amparo del hambriento desperezode la fresca humedad de la mañana con las blancas velas desplegadasno puedo esconderme mucho tiempo.El espejo me devuelve la miradavigila mi perfily tú te desesperasy yo me tambaleoEl asombro de una niñaque pintaba sombras con su vozme enfrenta al pasillo polvorientobordado de gritosa la puerta entornada que invitaa desvelar secretos … Sigue leyendo Un Poema de Año Nuevo
Faltaban ya siete días para Samhain cuando al niño le crecieron unas orejas que en nada se parecían a las de todo hijo de Dios. Eran puntiagudas y cubiertas de un fino vello de color dorado. Con esas orejas, que el niño podía mover a su antojo. Bien estiradas y bien abiertas, el pequeño se llegaba hasta la linde del bosque. Sentado durante horas, permanecía quieto y sonriente. Parecía que escuchara la más linda de las canciones.
Hoy me he dado cuenta: Soy un faro Antes blanco como una mañana sin estrenar adornado con alguna franja de color coronado por una luz brillante, indubitado… Soy un faro Firme y erguido frente al Mar oía su húmeda y suave melodía mi voz al viento con él cantaba Soy un faro ¿Qué esperar cuando … Sigue leyendo El Faro
En un mundo desolado, Caín, el primer asesino, se lamenta por su destino y el fin de la humanidad. Lilith, una mujer que ha sobrevivido, se encuentra con él. Juntos discuten su historia, la creación del mundo y cómo pueden reiniciar la humanidad, reconociendo su poder para cambiar las reglas.
¿Percibís la tristeza de la tarde del domingo? No es una tarde cualquiera es un suspiro cansado es como una bailarina con los tobillos hinchados Es un espacio de nadie una indefinida Nada una carcoma hecha verbo que destruye lo que ha sido y recrea la añoranza un lugar donde olvidamos una suerte de pecados … Sigue leyendo Suspiro Dominical
En el país que no habito quizá me echen de menos ¿Qué oscura maldición haría que yo no pise ese suelo y mi vida sea un destierro que duele bajo este cielo? Altas almenas coronan torres de piedra y musgo donde dioses imprudentes giran sin cesar el mundo creando así la ilusión de que lo … Sigue leyendo En tránsito
Era jueves y se despertó sobre las siete de la mañana con la certeza, más bien la costumbre, de que este día le pertenecía solo a ella. Repasó mentalmente cada uno de los pasos que, jueves tras jueves, comenzaban con una taza de café mientras llenaba la bañera para un largo y perezoso baño.
Esta vez estaba segura de que el momento había llegado. El momento de Anaideia; esa diosa irreverente y provocadora . Carente de pudor y sobrada de desparpajo, siempre atenta a satisfacer sus necesidades físicas y espirituales sin juicios morales sobre el bien o el mal. Anaideia, ajena a toda misericordia, piedad o clemencia...
Ya dentro del autobús, observó que el pájaro no se movía, y, extrañamente, aunque su forma física fuera de tal, ya no parecía un ave, ya no parecía nada; la muerte lo había despojado de su ser. La Parca es una novia codiciosa que se apropia de lo importante: el feliz vuelo de un pájaro o la sonrisa de alguien que desconoce que tras su último parpadeo, no volverá a ver la luz.
Y en este punto del camino donde lo vivido pesa más que lo que queda maldigo a gritos [como el triste Pedro] todo lo que en vano fui capaz de negar.
La señora Green-Meadows recogió con cuidado las migas de la mesa poniendo atención a que ninguna cayera sobre la alfombra, suspiró, y aún con las migas en el hueco formado en su mano, miró por la ventana. Vivía en una preciosa calle cerrada festoneada de árboles, sobre todo robles, esto era del agrado de la … Sigue leyendo La señora Green-Meadows
¿Era eso la felicidad? No tenía modo de saberlo porque, que él supiera, no tenía nada con qué comparar la sensación que ahora sentía... Era una sensación vaga, inconsistente, casi imperceptible, como el hambre que siente la persona que come todos los días, sin siquiera plantearse que pudiera ser de otra forma. Era como si … Sigue leyendo ¡Corre, cerdo!
Photo by Meruyert Gonullu on Pexels.com Ando preocupada, algo desanimada en mi pequeña vida, que es mía y ocupa una parcelita de este mundo tan grande que alberga tantas formas de vida. El cielo, con su cubrecama de nubes, asiste impertérrito a mi desasosiego; y en un ejercicio que seguro peca de autocomplacencia me pregunto … Sigue leyendo El olor de las castañas asadas
DUENDES Esa mañana, que era como tantas mañanas, fue el comienzo de un tiempo que permanecería aferrado a la casona y sus habitantes formando una especie de vacío donde la razón no tenía cabida. Donde las costumbres, repetidas durante años, carecían de sentido y cualquier movimiento era, inevitablemente, devuelto a una quietud desesperante … Sigue leyendo DUENDES
España. Año 2022... Cuando la tradición se convierte en costumbre perversa que retuerce la dignidad de todos hay que amputarla. La tradición nunca ofende, nos recuerda quiénes somos, de dónde venimos y, lo más importante, hacia donde vamos...o queremos ir...Está en las manos de todos. Mientras tanto en Irán las mujeres se juegan la vida … Sigue leyendo Cachorros de rancio abolengo.
Photo by Pixabay on Pexels.com Nos unió la casualidad de un viento de levante caprichoso y con olor a sal. Nos fue cosiendo uno a uno como eslabones de una cadena destinada a formar un todo que reía con el sol en la cara música en los labios y el mundo por descubrir. Las tardes … Sigue leyendo Nosotros
Supongo que debo estar agradecida y, en verdad te digo, que quiero pasar menos tiempo al otro lado del espejo, sobre todo para hacerlos sentir mejor. ¿No sabes qué quiero decir cuando hablo del espejo? Verás, a veces me quedo quieta, parece ser que durante más tiempo del razonable, delante de un espejo; da igual el que sea, el del baño, de la habitación, de la entrada...pero no miro mi reflejo, observo el mundo que me rodea en la imagen devuelta porque me parece diferente, inexplorado, misterioso y porque, a veces, las mejores, te veo pasar, como en un destello; o veo tu rostro sonriéndome y todo, todo lo que el espejo refleja aparece teñido de un polvillo nostálgico, tenue como el resplandor de una estrella muerta miles de años luz atrás. Leer Más
X se levantó colgándose la bolsa del hombro pero, y esta es la señal, mientras él andaba no sé con qué destino, multitud de aves: gorriones, palomas, mirlos negros y verdes cotorras que han hecho colonia en el parque, le seguían planeando sobre su cabeza, casi rozándole. Al cruzarse conmigo X, portaba en el rostro una ancha sonrisa mezcla de complicidad y satisfacción; su mirada me atravesó sin reconocerme y el saludo murió en mis labios. Leer Más
Segunda carta Pequeñas Cosas Hola de nuevo querido ¿Cómo estás? ¿Esperabas mi carta? Sinceramente espero que las ganas de encontrarte de nuevo conmigo sean iguales a las mías. ¿Algo nuevo en tu particular Parnaso? ¿Le has hablado a alguien de nosotros? Ojalá hayas esbozado una imagen amable de mí; yo, como comprenderás, a nadie puedo … Sigue leyendo Cartas a un Escritor Muerto
Todo mi esfuerzo iba destinado a que nadie se diera cuenta. Durante el tiempo que pasaba con ellos procuraba pasar desapercibida haciendo todo aquello que se suponía debía hacer. El arte del disimulo pronto estuvo tan dominado que casi no suponía esfuerzo alguno y, cuando al fin estaba sola, me retiraba a ese espacio brillante, … Sigue leyendo Cartas a un escritor muerto.
Photo by cottonbro on Pexels.com El mundo se ha ido a la puta mierda. Después de aquella última explosión solar que penetró por el gigantesco agujero que perforaba nuestra capa de ozono, medio planeta quedó reducido a un ingente desierto abrasador cuyo estéril suelo, lleno de grietas gigantescas, deja escapar de vez en cuando y … Sigue leyendo El cuaderno del caníbal
Photo by Klaudia Ekert on Pexels.com A tu espalda, tras de ti, siempre siguiéndote el rastro siempre arañando el espejo hasta encontrar tu perfil Contigo empiezo y termino y lo eterno es en tus ojos voz del viento, luz de abril, luna que me mira cómplice a sabiendas que sin ti soy una gota de … Sigue leyendo Declaración de intenciones
Photo by Dids on Pexels.com Desde mi ventana pequeño rectángulo de luz puedo ver el ficus, un trozo de cielo y a él que ignorante y ocioso comparte conmigo ese tiempo y ese humo que ambos exhalamos igual que suspiros volcados al aire mientras por ese pequeño trozo de cielo, plateado y rutilante cruza un … Sigue leyendo Coincidencias
Carlos cayó de rodillas, lo dejaron caer en una habitación totalmente blanca. Estaba desnudo y aturdido. Con la boca abierta miraba alrededor intentando comprender, intentando atrapar unos recuerdos empeñados en desaparecer. Sacudía brazos y piernas, notaba algo parecido a una bandada de pájaros posándose sin cesar sobre él. Sentía sus patitas frías, de uñas afiladas, … Sigue leyendo El Número Doce
Quiero llenarme los ojos con el mar que no olvidé aquel que en cálidos días abrazaba mi niñez Recuerdo que hasta los montes iban andando en puntillas para acabar recostados en un silencio suicida y así poder ser besados dejando de ser montañas para acariciar su orilla.
Contar una buena historia es como hacer bien el amor. Cuando se escribe sin complejos y se folla sin complejos, siempre quedan ganas de repetir. Esta máxima se repetía a sí mismo como un mantra; claro que esta visión del asunto era totalmente subjetiva y unilateral, porque, ¿Cómo documentar esta afirmación? ¿Debería interrogar a sus … Sigue leyendo Escribir
Conjugando verbos que no conocemos se nace con la primera herida aun sin cicatrizar paseamos la mirada por el mundo creyéndonos dueños de cuanto nos rodea Inventamos palabras como alegría, tristeza, libertad o amor y nos hacemos la ilusión de vivirlas mientras el polvo se acumula en los rincones del alma Únicamente el viento es … Sigue leyendo Lo inevitable
El día que la tía Ana bailó sobre la mesa de la cocina aprendí una gran lección, claro que entonces era muy pequeña para valorarla, pero hoy la atesoro en mis recuerdos como uno de los momentos más importantes de mi vida. Era un mes de noviembre recién estrenado. Tras un octubre lluvioso, el patio … Sigue leyendo La tía Ana
Escribo estas líneas con un “para” y un “porqué”. El “porqué”, o sea, la razón por la cual las escribo es la de hallarme en mis postreros días de vejez y el “para” es para no morir por falta de olor a sexo de mujer. Tengo mis razones para semejante disparate: La primera es que siento una gran afición por el bello sexo; y la segunda es que unidos a la rareza de mi carácter, hay por ahí algún que otro trauma infantil que aún clava sus pequeñas y encantadoras garras de monstruito en mis noches insomnes y atormentadas, de modo que, para información del lector, intentaré desgranar mis recuerdos.
Por si las meigas, que haberlas, haylas.
Un año más que el teléfono no me cantaun fandango donde dice que me quieresdonde el color de tu voz ya no pintala estela de un cariño que no muere.Tu silla sigue bajo el árboldonde sentada buscabas el sol del otoño un sol que caliente y que no quemeVacía la miro ahora y no puedo … Sigue leyendo En mi cumpleaños
Una franja de luz en el suelo Insinuante y luminosa Sol de otoño en la ventana
A cualquier autor/a siempre se le plantea la indefectible pregunta: ¿Por qué escribir? ¿Para qué escribir? Y siempre se suele contestar: "Porque no sé hacer otra cosa". Pues bien, no es cierto. Sabemos, podemos y debemos hacer otras muchas cosas pero, en mi caso, escribo para que las ideas que se entrelazan en mi imaginación, … Sigue leyendo Unas palabras
Caminabas bajo la lluvia sin paraguas, sin prisas con el impermeable desabrochado. Tus pasos resonaban con eco acuático sobre el asfalto. Parecían no pertenecerte, primero avanzabas y luego venia el “ploc”, avanzabas y “ploc”. El pelo pegado a tu rostro, la boca entreabierta y esa extraña luz en tus ojos me dejó paralizada en el … Sigue leyendo Una isla con Palmera
En este manual daré los pasos a seguir para todo aquel que, como digo en el encabezado, quiera convertirse en un Gran gilipollas: En la convención de VOX por las europeas pudimos oír el rugido de un león...Un león que sospechosamente recuerda al hermano malvado, manipulador y maquiavélico de “El Rey León”. Un león que … Sigue leyendo Pequeño manual para convertirte en un Gran gilipollas
Se cuentan cuentos 
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